разности

Все, что написано предыдущим постом - нервный срыв

Простите

Мне видимо надо было сорваться, поорать потом на студентов, сделать стрижку как у Окуры в "47" и немножко успокоиться

Но на ниве фанатства все как-то глухо. Мну тихо перекачивает 7 гб-шный Spirits канджаней, hissatsu shigotonin 2007 спешал с Окурой и квиз шоу без ангсаба. Нахожусь в задумчивости....

Драбблов пока не будет и я очень надеюсь, что только пока. Ну, должна же я прийти в норму, нэ? когда-нибудь....

А это, вот то, что ниже... я просто перечитывала сегодня.... вот. перечиталось и выложилось сюда. просто так.

Он ушел.. Все, что осталось - пачка писем, в общем-то, похожих друг на друга. Одинаковых, как японские бумажные журавлики и таких же бесполезных.

Хотя ты выучила их наизусть и можешь цитировать, хоть ночью разбуди. Только зачем?

. Письма и сухая роза. Черная роза. Все потому, что всегда любила черный цвет, а он.. Где же он тогда ее достал?

Да, первая мысль в твоей голове возникла неожиданно: А он вернется?

Странно. Ты чувствуешь себя марионеткой. Куклой, которую кто-то дергает за ниточки и своей волей приказывает жить. Ты двигаешься, ешь, пьешь, но не чувствуешь всего этого. Ты не чувствуешь боль, нет слез, нет мыслей.. Тело ватное.

Хотя стоп! Та самая мысль, первая и пока единственная, с тех пор как ты узнала..

Ты узнала, что он ушел. Ушел насовсем.. Ушел из жизни.. Из своей жизни. Оставив тебе на память сердце, нарисованное руками в воздухе. В твоей жизни он останется навсегда.

Комната заполнена дымом и приятным запахом сливы. Именно так пахнет любимое вино. А любимое ли?

Любовь.

Ты медленно начинаешь вспоминать.. Вы стояли у открытого окна, хотя была зима и тонкий иней покрывал ветки, смотревших на вас деревьев. Вы смеялись.. Ты посмотрела на его ладонь и сказала, что линия жизни слишком короткая. Слишком.. А он, смеясь над суевериями, говорил, что всегда сможет обмануть смерть..

Не смог.

Сердце начинает бешено колотиться, потому что не хочет понимать, не хочет терять его.. Ты смотришь на свою ладонь и кажется, что твоя линия тоже обрывается, что она не такая как была раньше.

Сквозь дым тебе кажется, что в комнате есть еще кто-то, но ты думаешь, что это бред. Хотя.. В углу действительно кто-то стоит.

Болит ладонь.. Ты зажмуриваешь глаза, то ли для того, чтобы отогнать видения, то ли для того, чтобы прогнать боль, а когда открываешь, этот кто-то уже стоит около тебя.

Молодая девушка в белой одежде, с белыми волосами и бесконечно черными глазами. Она спрашивает, почти беззвучно: "Больно"? А ты не можешь сказать и просто киваешь головой.

Ее голос похож на шум летнего ветра и тебе так спокойно, а она говорит: ".. Лети.. Лети к нему.. Я помогу. Не хватайся за этот мир, я же вижу, для тебя здесь больше ничего нет".

В твоей душе нет ни страха, ни смятения, ты знаешь, кто это, ты знаешь, что будет.

Боль... Ты снова смотришь на свою ладонь. Линия жизни, твоей жизни, становится все короче и короче, а в голове, словно комиксы проносятся сладкие воспоминания. Кадры, кадры. бесконечно, по кругу.

Последнее воспоминание, самое-самое - он рисует руками сердце в воздухе. Тебе тогда казалось, что оно сразу же исчезнет, а оно не исчезло, ты видишь его до сих пор.

Последняя мысль: неужели все, что нас связывало - это линии.. И сердце в воздухе? Так мало и так много.

"Лети.. Лети к нему"!