Без заголовка

Я легко могу придумать героя. Через пятнадцать минут уже знаю - как выглядит, во что одевается, кого ненавидит, любит, какое его любимое ругательство, каким оружием владеет, и куда на ночь его укладывает, на что способен и на что - никогда, кто его друзья, враги и союзники. А так же все вышеперечисленное в отношении этих самых друзей, врагов и созников. Так же легко я помещаю их в мир - я знаю его географию, его религию, богов, демонов, магию или ее остутствие, правителей, прекрасные города и чудеса, прошлое и возможное будущее. Для меня не проблема придумать тридцать поколений предков - и рассказать о каждом. Проблема в том, что мне все это ужасно быстро надедает. Самое большее за последнее время - месяц, меньшее - пара вечеров. И все. Однажды я открываю тетрадь - и недоумеваю: а что я здесь находила? чем дышала в этом мире? герои, казавшиеся до боли живыми, яркими - стоят недвижимо, будто раскрашенные куклы. Словно жизнь вытекла из них ручейком, и ушла в песок. И фразы - тяжелые. Скучные. Никакие.

И я ухожу в новую историю. Все сначала.

Вот я и думаю - оставить ли все, как есть - авось, со временем, из этих обрывочных кусочков, как из пазлов, сложится одна цельная каптина, где все будут на своих местах, и которая будет жить, если не вечно, то хотя бы достойный срок? Или, пересилив себя, дотащить-таки что-то до конца?

А еще я вчера подумала об одной из своих героинь - надоела! и ощутила раздражение. Не свое - как если бы я представила, что разозлю кого-то из реальных людей, причем отнюдь не нижестоящего...